Lettera
In giardino il ciliegio è fiorito agli scoppi del nuovo sole
il quartiere si è presto riempito di neve di pioppi e di parole
All' una in punto si sente il suono acciottolante che fanno i piatti
le TV son un rombo di tuono per l' indifferenza scostante dei gatti
come vedi tutto è normale in questa inutile sarabanda
ma nell' intreccio di vita uguale soffia il libeccio di una domanda
punge il rovaio d' un dubbio eterno, un formicaio di cose andate
di chi aspetta sempre l' inverno per desiderare una nuova estate...
Son tornate a sbocciare le strade, ideali ricami del mondo
ci girano tronfie la figlia e la madre nel viso uguali e nel culo tondo
in testa identiche, senza storia, sfidando tutto, senza confini
frantumano un attimo quella boria grida di rondini e ragazzini
come vedi tutto è consueto in questo ingorgo di vita e morte
ma mi rattristo, io sono lieto di questa pista di voglia e sorte
di questa rete troppo smagliata, di queste mete lì da sognare
di questa sete mai appagata, di chi starnazza e non vuol volare...
Appassiscono piano le rose, spuntano a grappi i frutti del melo
le nuvole in alto van silenziose negli strappi cobalto del cielo
Io sdraiato sull' erba verde fantastico piano sul mio passato
ma l' età all' improvviso disperde quel che credevo e non sono stato
come senti tutto va liscio in questo mondo senza patemi
in questa vista presa di striscio, di svolgimento corretto ai temi
dei miei entusiasmi durati poco, dei tanti chiasmi filosofanti
di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti...
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende? Chi mi dà indietro quelle stagion
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti
l' arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti
Come vedi tutto è usuale, solo che il tempo stringe la bors
e c'è il sospetto che sia triviale l' affanno e l' ansimo dopo una corsa
l' ansia volgare del giorno dopo, la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo di questa cosa... che chiami... vita...
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